tag:blogger.com,1999:blog-75786180984848609962024-03-13T23:34:43.871-07:00rabiskorabiscohttp://www.blogger.com/profile/05711415325393185706noreply@blogger.comBlogger9125tag:blogger.com,1999:blog-7578618098484860996.post-54186350739662797442011-10-04T09:49:00.001-07:002011-10-04T09:49:52.291-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigH84QDwwiWz3XfdhnsjSBQltknq6iRoz6cAQXHOMrLth8NjZ8scft3-426oOpP9w_U88fWG4MLkMuCzW8SE55_GmiRnfvY0dl4YmybKyK07oK1mYWzCz6vZrW5pDme0MGg8x68MWf8Ws/s1600/kbtz_logo_CD12.PNG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigH84QDwwiWz3XfdhnsjSBQltknq6iRoz6cAQXHOMrLth8NjZ8scft3-426oOpP9w_U88fWG4MLkMuCzW8SE55_GmiRnfvY0dl4YmybKyK07oK1mYWzCz6vZrW5pDme0MGg8x68MWf8Ws/s1600/kbtz_logo_CD12.PNG" /></a></div>rabiscohttp://www.blogger.com/profile/05711415325393185706noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7578618098484860996.post-13660718237066592942011-07-25T12:54:00.000-07:002011-08-08T06:37:49.581-07:00a múmia.<div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Na cama ao lado uma múmia. Apenas os olhos negros se revelavam. E eu, com um pouco de piedade, perguntei a múmia se ela queria fumar. Não respondeu. </span></div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Acendi o cigarro, escondendo das enfermeiras que passavam apressadas pelo corredor, e procurei a boca da múmia por entre as bandagens manchadas de sangue. A múmia estremeceu. Pela janela a lua iluminava a ponta do cigarro. E eu a mandava fumar: fume, fume, fume múmia; fume e esqueça de tudo... Os olhos da múmia não me largavam. </span></div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><div><span style="font-size: small;">De repente a fumaça começou a sair por entre as gazes. Saia fumaça pelas orelhas, pelo nariz, pela garganta, pelo peito... Retirei o cigarro, apaguei-o e espanei a fumaça da enorme cabeça da múmia. </span></div><span style="font-size: large;"><br />
</span></div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Como meu corpo também doesse, deixei a criatura e olhei pro escuro do quarto pra dormir. Lembro-me de ter sonhado que era o melhor jogador de futebol do mundo de ter sonhados qualquer coisa como que caindo de um abismo - mas não tenho certeza, nunca lembro direito dos sonhos. Acordei às 7 da manhã, tranquilo e sem dores. Olhei para o lado e não encontrei a múmia. Pus-me de pé e gritei alto com uma enfermeira que passava:, a voz saiu trêmula e engasgada: - Cadê a múmia? A enfermeira entreabriu a porta dupla do quarto, olhou-me pausamente e afirmou: A múmia morreu...</span></div>rabiscohttp://www.blogger.com/profile/05711415325393185706noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7578618098484860996.post-30826969256898328552011-07-25T12:24:00.001-07:002011-07-25T13:35:48.056-07:00exercício na alvorada.<div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Abri os olhos lentamente, voltando do torpor da noite e das festas, e eu reparei, consciente e cansado, o Sol, no triunfo de um tipo de Deus, pousando seu clarão sobre o tudo, sem um erro, sem uma imperfeição, sem um excesso, colorindo os morros e a Cidade vazia de alguma coisa, reluzindo no mar calmo...</span></div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">E aquela revelação, a cavalgar minha percepção, explodia no sol da minha mente, e oferecia-me a grandiosidade do espetáculo universal. E então eu dei que tudo aquilo, naquele momento, era apenas a exaustão da consciência maior de existir...</span></div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">(ainda termino isso)</span></div>rabiscohttp://www.blogger.com/profile/05711415325393185706noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7578618098484860996.post-19384035714385251442011-07-20T16:25:00.000-07:002011-07-25T13:36:19.381-07:00a primeira fotografia da história.<span id="goog_1498855346"></span><span id="goog_1498855347"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; font-family: inherit; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE6UkWH0EmlY_OLvz6bqihlTtWQPZZsNgOUaTHxuIJbv1QjSHFWYUNp9VB9-jvBuixI9mNA08oCWZ9OnCo_v19uAvTjrsiPDX9yCoV5F4FLNQ-gUbHMwP-_K5Bn18ke619rj4ZDYJc6fo/s1600/primeira+foto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="340" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE6UkWH0EmlY_OLvz6bqihlTtWQPZZsNgOUaTHxuIJbv1QjSHFWYUNp9VB9-jvBuixI9mNA08oCWZ9OnCo_v19uAvTjrsiPDX9yCoV5F4FLNQ-gUbHMwP-_K5Bn18ke619rj4ZDYJc6fo/s400/primeira+foto.jpg" width="400" /></a></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #2a2a2a; font-size: small; line-height: 17px;"><div align="JUSTIFY" class="ecxwestern" style="line-height: 17px; margin: 0px 0px 0cm;">A primeira fotografia do mundo. Tirada no verão de 1826 pelo francês Joseph Nicéphore Niépce da janela de sua casa.</div><div align="JUSTIFY" class="ecxwestern" style="line-height: 17px; margin: 0px 0px 0cm;"><br style="line-height: 17px;" /></div><div align="JUSTIFY" class="ecxwestern" style="line-height: 17px; margin: 0px 0px 0cm;">A descoberta se deu quando o inventor teimoso pesquisava uma forma automática de copiar desenhos e traço nas pedras de litografia. </div><div align="JUSTIFY" class="ecxwestern" style="line-height: 17px; margin: 0px 0px 0cm;"><br />
</div><div align="JUSTIFY" class="ecxwestern" style="line-height: 17px; margin: 0px 0px 0.21cm;">Niépce começou seus experimentos fotográficos em 1793, mas as imagens desapareciam rapidamente. Ele chamava o processo de heliografia e demorava oito horas para gravar uma imagem.</div><div class="ecxwestern" style="line-height: 17px; margin: 0px 0px 0cm;"><br style="line-height: 17px;" /></div><div class="ecxwestern" style="line-height: 17px; margin: 0px 0px 0cm;">Essa fotografia encontra-se preservada até hoje.</div></span></div>rabiscohttp://www.blogger.com/profile/05711415325393185706noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7578618098484860996.post-83953170424917724362011-07-18T15:43:00.001-07:002011-07-25T13:37:40.350-07:00greve dos professores.<div style="text-align: justify;"><style type="text/css">
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@page { margin: 2cm }
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</style> </div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Eu, que só rabisco coisas inventadas, que só gosto de arte e não entendo muito de política, que acho discutir isso um tédio e demodê, tão em vão, não consegui ficar indiferente a greve dos professores da rede estadual de Santa Catarina. Mais de dois meses sem aulas. Dois meses.</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">O extremo é que os professores pedem um piso salarial de R$ 1.600,00 – vejam bem: R$ 1.600,00. Valor que não alcança o céu estrelado de nada, não sei se alcança pra uma casa e um carro em 10 anos... Isso é o que os professores estão pedindo: R$ 1.600,00 – que é de direito e o governo nega.</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Diz que não, que não dá pra pagar isso para quem estuda e emprega-se na formação dos seres humanos, abrindo mão da ambição, dessa ambição da qual obviamente os políticos se armaram pra alcançarem seus postos, seus status; é que só com ela se chega aonde estão – detalhe é que ambição e sensibilidade social não combinam...</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
Num mundo, ou num palco, num imenso palco de retardados, como escreveu Shakespeare, onde um jogador de futebol - e pra que um jogador de futebol? - aos 20 anos de idade consegue acumular uma fortuna que 50 pais de famílias não conseguirão em suas existências somadas, o governo negar esses R$ 1.600,00 é um atentado ao senso de justiça, uma prova que está tudo de ponta cabeça, de que o mundo está ao contrário...</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">raimundo colombo, em letras minúsculas mesmo, porque ele é um minúsculo, conquistou suas vitórias não na base da meritocracia pela competência daquilo que ele se propôs – governar – e sim nas teses das alianças políticas, na soma de apoios, nas ideias estratégicas de eleições e em cima da ingenuidade do povo. Parece-lhes útil que o povo continue assim?... bem bem bem... voltemos cá, esse cara aí, deu-nos um depoimento dizendo que educação não era prioridade.</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
Educação pública não é prioridade.. Que ironia, o ensino público fundamental é caótico, mas a UFSC e a UDESC são quase intocáveis, estão lá com as portas de bronze e mármore abertas para os filhos da aristocracia e do ensino privado.</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
E de brinde, um brinde com uma taça de veneno, deu-nos a “sensível” declaração de que não poderia comprar os uniformes das criancinhas porque teria que pagar os professores... Que malvados esses professores... E que retórica a desse político tão par.</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
Baila no ar uma dúvida atroz e cruel: os professores estão exigindo um piso que está tabelado pelo governo federal. Piso ridículo. E é constitucional que os estados que não tiverem recursos para esse piso podem solicitar o recurso junto ao FUNDEB.</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">E porque diabos o raimundo colombo não pede esse dinheiro? Simples como a palavra bola, como a palavra dado, simples como o ensino das escolas públicas, esse dinheiro já veio mas desviou-se para outros setores, para outros lados, para outras prioridades talvez mais rentáveis... E o povo, que em algumas linhas mais acima acusei de ingênuo, continua ocupando-se com importantes marchas da maconha, gays... Que triunfo, que bárbaro, que luxo.</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
Enquanto isso, alguém que rabisca e gosta de arte, raramente continuará encontrando alguém, moldado nos bancos das escolas públicas pra conversar sobre as certezas de Shakespeare.</div>rabiscohttp://www.blogger.com/profile/05711415325393185706noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7578618098484860996.post-46743458883403009602011-07-18T09:38:00.000-07:002011-07-25T13:39:33.432-07:00o tempo.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrgiRfLLEWoxGvohH0XNye_6r0ZVHV2ZDhJync8YgdrSQ2768bkxbEf1nJ0kGEV8DAtHd4ScQri3mqdubHPHWwykdYiQAg1iskhhPbnTGMaRwGO9f9XbjnPYtbEw0-u8b9eth0Ihdbtmc/s1600/Gulla.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrgiRfLLEWoxGvohH0XNye_6r0ZVHV2ZDhJync8YgdrSQ2768bkxbEf1nJ0kGEV8DAtHd4ScQri3mqdubHPHWwykdYiQAg1iskhhPbnTGMaRwGO9f9XbjnPYtbEw0-u8b9eth0Ihdbtmc/s400/Gulla.jpg" width="265" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">A Menina Afegã - foto mais popular da história da National Geographic. Clicada em 1984 pelo fantástico Steve McCurry em um campo de refugiados durante a guerra entre União Soviética e Afeganistão, num raro flagra de uma afegã sem a burka - ela acabara de perder os pais em um bombardeio. </div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">Com o fechamento daquele país para a imprensa ocidental não houve mais registros da menina até 2002, quando uma equipe da revista empregou-se em uma expedição para encontrá-la. Acharam uma mulher parecida numa região remota e usando tecnologia biométrica identificaram-na, através da íris, como a menina da foto. </div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">Revelou-se então que ela chamava-se Sharbatt Gulla e que na época tinha 12 anos. Estava casada e com 4 filhos, sendo que um deles acabará de perder pra uma doença fatal -. Envelhecida e sem mais a mesma intensidade nos olhos, lembrou-se vividamente do emocionado McCarry, lembrou-se vividamente da primeira e única vez que havia sido fotografada em sua existência. Mas Gulla não sabia de sua imagem famosa, não tinha ideia do impacto que seu rosto - seus olhos - causaram na cultura ocidental. </div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh3YeImYIihLSnNOQ8bV2Oeu-oKjD15wW5OkcSGXnaUNv0kC4jHFo9KC3azMFUTuxUBtr3p3PU0WOzXB7aQNlIexNADqLSXHUQYEmZYpTbr1_T1hjXW9GGUxyNv6RMhyzcHFLFFtEBSbI/s1600/sharbatGulaMayor.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh3YeImYIihLSnNOQ8bV2Oeu-oKjD15wW5OkcSGXnaUNv0kC4jHFo9KC3azMFUTuxUBtr3p3PU0WOzXB7aQNlIexNADqLSXHUQYEmZYpTbr1_T1hjXW9GGUxyNv6RMhyzcHFLFFtEBSbI/s400/sharbatGulaMayor.jpg" width="270" /></a></div>rabiscohttp://www.blogger.com/profile/05711415325393185706noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7578618098484860996.post-36668982536915648892011-07-18T08:40:00.001-07:002011-07-25T13:45:27.686-07:00fábula do melhor amigo.<div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Em um tempo já cinerário eu descobri... Eu era criança e ainda só desejava viver. Ganhei um patinho, um patinho de verdade. E o patinho, recém-saído do ovo, tornou-se meu melhor amigo. Orgulhava-me ter o único patinho amarelo do mundo. Amava-o e a única dó que me dava era não poder tê-lo ao lado do tra<br />
vesseiro enquanto dormia.<br />
<br />
</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Mas o patinho a medida que crescia ficava cinza e o amor foi-se indo. Éramos uma família de agricultores – meu pai, minha irmã e eu – e numa época difícil, atacados pela miséria que sempre nos rodeava, comemos o patinho assado na panela. Faminto que estava, devorei meu amigo com farinha e sem ressentimento algum.</div>rabiscohttp://www.blogger.com/profile/05711415325393185706noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7578618098484860996.post-6346661099277443032011-07-17T10:09:00.001-07:002011-07-25T13:52:01.453-07:00pra pensar.<div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">E em frente a fila, no hall de entrada, aglomerava-se um grupo de 6 pessoas - 4 mulheres e 2 homens, elas com traços de adolescentes precoces e eles em torno dos 30 anos – um era magro e baixo com uma cabeleira rastafari da qual era impossível manter indiferença, vestia uma camiseta estampando o rosto fabuloso de Bob Marley.<br />
<br />
Aguardaram alguém que tardou 17 minutos. Entraram. Da fila reclames, protestos, mas nada alterou o palco, o cenário, as ribaltas...<br />
<br />
Foi em um verão da década que passou. Há 7 anos.</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Acomodaram-se numa mesa e pediram uma garrafa de whiskey outra de champagne e um balde de energéticos. A conversa foi conduzida pelo "Rasta", falava exaustivamente de si e de pessoas. Era DJ. Postou-se por 2 horas na cabine e aliado a seu copo de whiskey inutilmente caro devido a mistura, executou a tarefa de oferecer um espetáculo do estilo aquelas pessoas. Eu não entendi o porquê de rasta e o porquê de Boby Marley . Seus amigos distribuiram cartões e de tudo aquilo eu cansava... A 30 quilômetros dali, no mesmo momento, uma mulher despediu-se dos filhos e do marido deixando o café pronto.</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
E o "Rasta", acompanhado somente pelo outro rapaz, cruzou-me num táxi.<br />
<br />
1 hora e meia depois, quando o sol, que é o mesmo para todos, começou a amanhecer aquelas bandas da terra e invadiu o pátio do El Divino Lounge, uma mulher arrastava os sacos com o lixo da noite.</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Na rádio uma música fê-la imaginar os versos que o artista cantava em um idioma que não sabia.</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">E o espírito do poeta assistiu a lição, o show... A sujeira mais teimosa a mulher arrancava com as mãos - e o pano que esfregava o chão ela afogava em um balde com água sanitária e torcia-o até estendê-lo exausto e limpo, depois batia-o até secar. Tornava a esfregar o mesmo lugar com outro pano. O chão, antes imundo, tornou-se impecável. <br />
<br />
</div><div class="western" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">E o poeta, não fosse só uma força ali presente, pudesser, diria Mulher... da noite é essa sujeira, deles é esse lixo, essa propaganda - e seus são esses panos brancos, e seus são esses versos, seu é o espetáculo do sol que nesse piso limpo agora reluz...</div><div class="western" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="western" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="western" style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div>rabiscohttp://www.blogger.com/profile/05711415325393185706noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7578618098484860996.post-5380023030430584512011-07-17T09:25:00.000-07:002011-07-18T09:43:20.489-07:00e se.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCSSeo8cAAiDNxb1jqO_GePWoTqT6sAW2phxgvrlKlkKzRvoH8FVNh89R_6GT1glcXHKt9hY2YPaxWva0OugHhSTtVglIsM4SKPvVqH-jm8W8PKOMAsXkRa5zE0sT6ceRvc0qKOmZjCLU/s1600/Rabisko.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCSSeo8cAAiDNxb1jqO_GePWoTqT6sAW2phxgvrlKlkKzRvoH8FVNh89R_6GT1glcXHKt9hY2YPaxWva0OugHhSTtVglIsM4SKPvVqH-jm8W8PKOMAsXkRa5zE0sT6ceRvc0qKOmZjCLU/s400/Rabisko.jpg" width="368" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHm8R9viYQbht-QgGIV6lc5p-wz6KT6s20bc6Grxi7EtT3St1eSXYCEhSWayF5sH1jft4pbfzQpu0zhCNBECW2RlxgOKA8v0-3JAgd66yMAj5dgmpY_HuGBgW58qJ4W3nnrACR1Mc0KD8/s1600/sebastiao-salgado-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></div> <br />
Mesmo que o mundo fosse preto e branco, a vida, que às vezes é tão difícil e injusta, seria bonita.rabiscohttp://www.blogger.com/profile/05711415325393185706noreply@blogger.com0